Сломался троллейбус посреди улицы.
Время стынет. А сердце - волнуется.
Дождь за окном - все наши новости.
Полупустой, он - в невесомости.
Там, в безучастии и в безразличии,
тихо сидим, соблюдаем приличия,
в жёлтом мирке электрической лампочки.
Снаружи - сумерки. Мы как одуванчики:
дунешь, и облаком грёзы взлетают.
Струи дождя их в стекле высекают.
Стоим на дороге, в самом центре движения,
партизаны в берлоге, в сплошном окружении.
В окружении смыслов, в окружении капель.
Троллейбус - общественный транспортный стапель
для душ. Возвращаются, напутешествовавшись
под тёплым дождём, перья чтоб осушить
и вновь улететь, в незнакомую жизнь,
свежую, чистую. В заоконную джигу,
которую дождь выбивает из города.
Суетливого дня добровольное иго
этих струй остриями на ленты распорото.
И я там же, на краешке дня, очарованный
блеском капель, дождём у небес уворованных...
