Посвящается фотографу...
Ты закроешь окно. Хоть и осень, а холод – в дом…
В тишине воскресенья работается быстрей.
Дрогнет светлая прядь над высоким упрямым лбом.
«Она любит… собак и не может терпеть людей…».
Хмуря брови, - «Ну что же ты, блин, Макар!» -
Поменяешь в винампе песню – пускай Shade…
На конвейере – счастье… наивно-влюбленных пар.
Мир, что создал ты - в цвете и, может, чуть-чуть в ч/б.
А твоя птица счастья, наверно, еще в пути.
Синекрылым ведь тоже нужен порой привал.
Но закрыто окно…Может, ты ее не впустил?
Может, что-то не то ей, ранимой, вчера сказал?
…Ты возьмешь телефон, включишь в темной прихожей свет.
И когда вдруг рванет из колонок лесной рекой:
«Отчего же ты сам не свой, когда ее нет?»,
Бросишь сотку и обреченно махнешь рукой…
…Будет ночью как волк ветер выть на седую луну,
И оплачет ушедшее первый осенний дождь.
Я другому в плечо нежно-нежно лицом уткнусь
И подумаю сонно: «Ведь ты все равно не придешь…».