Поэту Борису Куликову
Борис... Он был желтей, чем мёд.
На дне зрачков усталость.
Я знал, что завтра он умрет.
Была бессильна жалость.
Палата в верхнем этаже.
Чуть слышно – звуки вальса.
Он уходил... ушел уже...
Я – нет, я – оставался...
Любое слово для ума
Тогда казалось пошлым.
Стихи, друзья и жизнь сама
Мгновенно стали прошлым.
Палата. Вальс. Усталый взгляд.
И белый запах смерти.
Отрезаны пути назад
Диагнозом в конверте.
С тех самых пор печаль моя,
Сон странный, заповедный,
Что уходил не он, а я
В тот длинный день последний.
7. 3. 2008