Пусть каждый, из моих стихов,
Возьмёт себе, поскольку надо.
Пишу про всех – про дураков
И умных, тех, кого нет рядом
И тех, кто рядом, словно лист,
Прилипший, в бане, к ягодице…
Пишу – читает эгоист.
И пусть ему в ночи не спится.
Бумаге доверяю боль –
Лист, строки старят, как морщины
И украшают лист собой.
Пишу – на это есть причины.
Бросаю буквы на войну,
Жду взрыва. Взрыв пока не слышу.
В итоге, я у них в плену
И буквы там и здесь, как мыши
Снуют, кусают мысли в кровь,
Перегрызают жилы быта.
Писать пытаюсь про любовь,
Но и любовь трясу сквозь сито.
О чём пишу? Бывает так –
Свой стих читаю и не верю…
Кто написал? Какой чудак?
А подойдёшь через неделю
И всё понятно, а порой
Понятно больше, чем хотелось.
Пишу. Разбит на рифмы строй.
Пишу про быт людской и серость.
Пишу, стараясь меньше врать,
Но иногда, признаюсь, надо
О чём-то, где-то не орать,
Поскольку нет охраны рядом.
Каков народ такая жизнь.
И больно видеть ветеранов,
Которым все кричат – бомжи,
Прижились тут и пьют из кранов!
Себя спроси – ты кто такой?
Давно ли стал большой и важный?
Пишу про всех своей рукой
И много стерпит лист бумажный.
Стихов не жалко хватит всем,
Да лишь бы пользу приносили.
Пишу, не требуя взамен
Любви к себе – тут или, или.
Вот только стих упал на лист,
Он начинает жизнь младенцем.
Пишу стихи – я реалист,
В руках с кровавым полотенцем.
Я вытру им густую кровь
И грязь с лица умою влагой.
Любой поэт, в душе, герой
И просто ищущий бродяга.
Я заблудился. Где свои
И где чужие – я не знаю.
Пишу, и всё во мне горит.
Я сам пишу и сам читаю.
26. 12. 2005 г.