Я брожу, как по кладбищу неразглашаемых мыслей,
По пустым гиперссылкам закрытых друзьями страниц.
Там остались рецензии, споры, эмоции, числа,
И полётный разбор, и души опускание ниц.
Как друшлак пропускает эмоции ржавая память,
Но обрывки прочитанных строчек приходят во сне.
В этом кем-то случайно зашедшим заплёванном храме,
Мы хранили надежды, и нам становилось ясней,
Что природа толпы для поэта чужая природа,
И заветным, пожалуй, не стоит делиться с народом...