Где дом, свечёй в окне согретый,
где ночь густа, где власть луны -
в листве деревьев нити света
под утро вышивают сны...
Где спят укрытые туманом
глаза застывшие озёр,
где птицы крик звучит обманом
и глушит поступь трав ковёр
неслышно тень скользит, петляя.
Не добрым гостем, не врагом...
То облик волка принимая,
то чёрным становясь котом.
То, ненадолго, человеком
с лицом под маской неживой,
то странной тварью с серым мехом
и у себя, и здесь чужой...
И вслед за нею тьма несётся
на крыльях бархатных, мышей...
И мотыльком ночным смеётся,
шурша в ресницах камышей.
1999