Цвету́ лишь раз я за четыре года,
Но двадцать девять дней все, февраля,
Хотя вокруг промозглая погода
И в камень превращённая земля
Ветра меня заносят мокрым снегом,
Морозят стебель, листья книзу гнут,
Но я упрямо, радужным побегом,
Рвусь ввысь и ввысь из злых и льдистых пут
И там цвету́, как будто нет метелей,
Чтоб стать нечаянно, не думая о том,
Изысканным напевом менестрелей,
Художников --- блистательным холстом
Ник БорхонЭ