Раздел из книги ВАЛЕРИЯ КЛЕБАНОВА "Небесный терпкий мёд".
Полностью книгу можно прочесть по адресу:
http://www.stihi.ru/avtor/klebanov
В БЕДЕ НЕ ОТЫЩЕШЬ БРОДА
* * *
Несущий навстречу людям
охапки своих щедрот,
не жди, что тебя полюбят, -
скорее, наоборот.
Не жди, что тебя упомнят
(не многим в том повезло!)…
С чего ж так душа упорна,
упряма – судьбе назло?
* * *
Жить в глуши – это тяжкая мука;
и в промозглой тиши вековой –
что дороже сердечного стука,
вдруг ответившего на твой?
Ты почуешь, как дрогнет громада
окружавшей тебя немоты.
Два-три сердца… А больше не надо.
Лишь на них и рассчитывал ты.
* * *
Цепляешься за каждый новый день,
а жизнь уходит по шажку, по грамму;
и никакой из мыслимых затей
не обмануть свою кардиограмму.
Но, хмурясь временами и ворча,
ты радуешься всё-таки, что цел, -
хоть зеркальце над глазом у врача
сверкает, как оптический прицел.
* * *
Удача – особа жеманная,
а жизнь – как подпиленный сук.
Пора бы сбываться желаниям,
да всё им, видать, недосуг.
А мир был так тёпел и светел,
так цвёл благосклонностью звёзд!…
Выходит, всё это - на ветер?
Случайной комете под хвост?
* * *
Хоть зубами скрипи с досады, -
жизнь не сказка Шахерезады.
И дары к тебе с караваном
не придут, пыля по барханам.
…Опостылевшая работа.
Груз ненажитого добра.
Но тяжёлые капли пота –
как монеты из серебра.
* * *
В пёстрой толще культурного слоя,
что останется после нас, -
будет много, конечно, злого:
чёрных душ, завистливых глаз;
знаю, выглянут из-под ила
чьи-то когти, клыки, рога…
Но ведь жизнь и золото мыла,
и выращивала жемчуга!
* * *
Время грубо толкнуло в бок:
«Отлетал своё, голубок.
Не пошло тебе небо впрок,
никакой ты не полубог.
Что, обидно? А ты держись.
Сам ведь выбрал такую жизнь,
сам возжаждал той высоты,
что крута для таких, как ты»…
* * *
Я дерево, в общем, не хвойное,
на вечность рассчитывать – бред.
Приходится знаться и с хворями,
хочу я того или нет.
Ничуть не желает покоя
вся суть моего естества.
Но время настало такое,
когда облетает листва…
* * *
Ты, Жизнь, была обыкновенною,
по временам – ни то, ни сё.
Но были, были те мгновения,
что окупали это всё.
Был шум весны в листве упругой,
и дрожь дождя, и грохот гроз,
и страсть, в чьих огненных подпругах
тебя я, как на крыльях, нёс!
* * *
Младенческие коляски
да звонкие голоски –
как в полночь – дневные краски
иль в засуху – колоски.
В беде не отыщешь брода.
Как страшно – за годом год –
растет недород народа,
на убыль идёт народ …
* * *
Решётки на окнах. Решётки на душах.
Весь мир наш решётками словно удушен.
Неужто дошли до такой мы дешёвки,
что нас друг от друга спасают решётки?
Напрасно вам настежь раскрыл свою грудь я:
меж вами и мной – арматурные прутья.
И разве в иной зарешёченной раме
стыдом за людей не пылают герани?
* * *
Не спрятать голову в песок
учёнейших бесед;
и кровь не зря стучит в висок,
а тот недаром сед.
И что твоих мелодий строй,
когда, вгоняя в пот,
тебя протащит, как сквозь строй,
подземный переход?..
* * *
Россия – мороз по коже.
Она, как душа, болит.
О, как же ты можешь, Боже,
не слышать людских молитв?
Когда-то была надежда…
Куда же она сплыла?
Тревожно и безутешно
стенают колокола.
* * *
Сатанинская орава,
что им горечь наших слёз?
Богом стал для них Варавва,
а не мученик Христос.
Всё под ними, даже Понтий,
прокуратор здешних мест.
И на каждой шее потной –
золотой священный крест…
* * *
Прежде жившие в душах чутко,
исчезают невесть куда
атрофированные чувства
чести, совести и стыда…
И сумеет ли излечиться,
чтоб мы снова дышать смогли, -
перебитое, как ключица,
чувство Родины и Земли?