Пишу про снег, естественно не белый,
Он белый – в жизни, только не в стихах.
И мечется мой разум очумелый
По каждой букве в собственных строках.
Так что же снег? Он без сомненья – разный.
У дома чаще – грязный, как халва,
А в чистом поле – радостный и праздный;
Всегда найдутся нужные слова.
Когда же разгуляются метели,
Снег бьет в лицо колючим кулаком,
Проносится мурашками на теле,
И в этой роли каждому знаком.
На солнце он пронзительно-слепящий,
В апреле исчезает без следа;
Ведь снег на самом деле настоящий
Совсем не снег – замерзшая вода…
Нет, лучше будет – спящая вода.