Когда в рутине, луже не из мелких,
Брести и спотыкаться устаю -
Свою мечту, как хрупкую тарелку,
Из шкафчика души я достаю,
Чтоб пыль стряхнуть и тихо любоваться
Картинкой яркой - море-океан
Скрывает от желающих добраться
Мой чудный остров, вне границ и стран.
Придуманный, несбыточный, далёкий,
За гранью разума и над пучиной сна,
Где ждет меня вакханкой одинокой
Ничуть не постаревшая весна.
Под пальмами - природным опахалом,
На фоне невысоких, синих гор,
Стоит её уютное бунгало,
И для меня горит маяк-костер.
Бежать, не медля!.. Но увязли ноги,
Вновь тянет в лужу надоевший быт.
На остров вряд ли вымостят дороги,
Мечту-тарелку шкаф души хранит.