Куда пропал твой стойкий дух?
Неужто призраком он стал?
Развеешь ты его по пыльной библиотеке,
Где книги твоих кислых мук
Жжет леденеющий металл,
Что прикрывает твои каменные веки.
Ты пропадаешь навсегда,
Очередной том с полки сняв,
Ты погружаешься в спокойствие мучений.
Ошибки, горечь и года,
Все главы, полные отрав -
О, лучшее, наверно, развлеченье!
Не плачешь ты над книгами,
Хоть драма до костей
Грызет, хохочет, но не пробирает.
Лишь душу травит видами,
Но душу ты пропей.
И так уж жизнь лишь ее клочья оставляет.
Какие-то сухи листы,
Какие-то блестят.
Все это полосы твоей графичной жизни.
А игрек равен икс плюс три
И никаких там икс квадрат -
Прямая, вот твой график. Как грань призмы.
И вот закрыт последний том.
Он называется "Коньяк".
Он надоел тебе до страха и до боли.
И снова ты вернешься в дом,
"Абсент" - начнешь главу вот так.
И вместо жизни попадешь в неволю.
Но этого ты хочешь сам.
Об этом книги все твои:
"Футон", "Шестнадцать лет" и "Ну вернись же...".
А что уж после будет там -
Неважно. Дышишь за двоих,
А библиотека сожжена для жизни.
08.зима-весна.НН