На полках невостребованных книг,
под слоем пыли, плесени прогорклой,
лет одиноких с капельками ржи,
иль, может, крови на облезлой створке
вальяжного когда-то кабинета,
средь неразгаданных вопросов и ответов,
живут слова. Роясь каледоскопом,
и складываясь в нежные стихи,
к былому мчатся автостопом,
и, отмечая тысячи сомнений
на регистрации,
опаздывают к взлету.
