Мне сорок лет. Нежнейший возраст, право.
Имею стиль, оригинальность нрава, друзей, подруг, любовников, долги. Бывает, что встаю не с той ноги. Пытаюсь мудрой быть, лукавлю где-то. И, замирая, жду начала лета. Отталкиваю, злюсь, обиды прячу. Надеюсь на авось и на удачу. Бездарно трачу время в никуда. Теряю свежесть, искренность, года. Боюсь того, что называют «старость». Считаю, сколько мне еще осталось. И раздражаюсь честности зеркал.
Я окунаюсь в будничный крахмал. На время вязну в нем, а мысли... - к лету.
И сын.
Пока еще штрихом к портрету.