30 августа 2008 в 19:33
А время — это мёд. Застывше–зимнее, слежавшееся, янтарными кристаллами прилипшее к стеклянным стенкам. Зачастую так. Когда смотришь в потолок и видишь там лишь белый цвет. И думаешь о белом цвете. И всё. А под языком они. Крупинки мёда. Медленно тают и впитываются в такую же густую, ленивую, приторно–сладкую кровь.
Или вот такое время... Свежее. Дурманяще–летнее. Оно быстро стекает по пальцам из восковых сот, и ты слизываешь его, торопясь уберечь локти, куда уже не достанешь языком. Иначе время выйдет из–под контроля и начнёт щекотать кожу и нервы.
Липовый? Вообще, у меня на мед аллергия. Да и время как–то мечется по жизни мухой, попавшей в сладкий плен трехлитровой банки, которая осталась там, на полке чулана пасеки деда. В доме, которого уже нет. Детства, которое не вернёшь...