С виду все бестолково, туда-сюда,
Но что будет - мы знаем точно...
Можно выделить нам календарь без дат,
Или книги без слов и строчек?..
Можно нам сто ночей чтоб совсем без сна,
Под багряно-свинцовым небом,
В самый лютый мороз? А потом - весна,
А потом - ледоход... И верба...
А потом - под сосной подогретый мох,
И разорвано солнце в кронах...
Танец мелких пылинок у наших ног,
И улыбка в глазах зеленых...
Можно нам... Можно все. Лишь бы так же был
Тенью ночью очерчен профиль,
Лишь бы ты бесшабашно меня любил...
Многоточие... Точка... Прочерк...
