Благословляя росчерком ветвей
Тех, кто грустит, но ни о чём не просит,
На куполах премудрости Твоей
Вздремнула загостившаяся осень.
Грустит. Устала. Плачет над собой
В своём непозабытом, неизбытом –
Как женщина, замученная бытом,
Как мудростью убитая любовь.
И так она маячит за плечом,
Напоминая сумрачно и здраво,
Что мир доселе мною не прощён
За всю его беспомощную славу,
За всё, на что я не имею права,
За то, что ты не просишь ни о чём…