Старинный сад роняет листья,
шуршит их ворох под ногами.
И птица запоздалым свистом
с теплом прощается и с нами.
Еще печально и нелепо
цветут на клумбе хризантемы,
а полинявшее вдруг небо
висит – бестрепетно и немо.
Цветов последних горький запах
так одинок в саду осеннем,
и небеса уныло плачут,
на это глядя запустенье.
2004