Не выходит у сонного ничего.
Ничего и выходит, живёт и так,
Только спит, поглаживая живот,
Скушав яблоко с облаком натощак.
Ради веры перевернул ладью,
А волна оказалась чужой волной.
Не наладит нам радио птичка-фью,
И трещит по швам, как перед войной.