Захожий дождик расплатился лужами
И след заката стёрся с мостовой,
А осень всё плетёт цветное кружево
В мерцании печали восковой.
В лесах мещёрских тропка словно та строка,
Что сердце тронет нежности волной.
Дорога, как и встарь, лежит на Астрахань,
Теряясь в неизвестности степной.
Уносит Трубеж всё, о чём подумали,
А мальчик-ветер набежал – и стих…
Небесный плотник поновляет куполы,
Чтоб наша боль не вытекла из них.
Берёзок плач зовёт за лето каяться,
За каждый всуе проведённый час,
А сквозь плиту источник пробивается,
Любовью Божьей оживая в нас.
Очищенный от накипи ненужного,
Весь мир, как чайник, до смешного прост.
А осень всё плетёт цветное кружево
И тянет нити от сердец до звёзд.