Они, на иней
Положив базальт,
Возвращались глазами
К хвощам назад.
Туда, где грозы
Освещают путь в дебрях,
Где стрекозы парят
В мирах затерянных.
Ветви пальм
Били по лицу,
Прилипали
Паклей на пыльцу
Орхидей
Редчайшего сорта.
Не глядев
На мельчайшие соты.
А бурь царь
Не лил слёз,
Солёной каплей морскою
Не угощая.
Всё сбудется —
Это парадокс.
Но слегка не такое,
Как мы мечтали.
1998
© Максим Валюх