Стихи нельзя читать подряд,
А лишь поштучно, помаленьку -
Как со ступеньки на ступеньку
Сходить в чужой волшебный сад.
Нельзя по строчкам кувырком -
Ведь это же тебе не проза!
В саду всё ирисы да розы,
Да кровь присыпана песком
На месте том, где человек
Об эту жизнь поранил душу,
И плод познания надкушен
И брошен в налетевший снег...
Из снега сбудется вода,
Из исступления - смиренье,
Из крови - чем не удобренье? -
Произрастет стихотворенье
Очередное, как всегда.
Напрасно будешь ты потом
На нем искать той боли шрамы -
В нем говорится все не прямо,
В нем говорится не о том...
Куда ни глянь - опять провал,
И на вопросы нет ответа...
Знать, сублимацией вот ЭТО
Покойный Зигмунд называл...