Опять у меня в желудке пусто‚
Опять на душе тревога‚
Что толку от этого будет не густо‚
И пользы прибудет немного.
Вот в животе урчать перестало‚
Во рту пересохло до скрипа‚
И только одно перед глазами -
Большая кухонная книга.
Зачем это мне? Я стар и спокоен‚
К чему над собой издевательства?
К тому же, я ни о чём не спорил‚
И нет никаких обязательств.
И разве я так уж толст чрезвычайно?
Да нет же и как не крути ты,
Мне незачем биться так отчаянно
С собственным аппетитом.
Я всё не пойму, так в чём же дело‚
Принцип то, или мания?
О Господи! Как же мне надоела
Эта, животомахия.
Желудок не ждёт такого подвоха
Со стороны сознания,
И мне потому исключительно плохо –
Страдать, есть моё призвание.
Когда голодаешь – острее чувства,
Ведь мозг отключён, оттого‚
и череп пуст‚ как кочан капусты
И дела мне нет до него.
Живот мой враг, с ним борьба до смерти.
За что же такая немилость?
А помнится, раньше была‚ поверьте‚
Любовь‚ что вам и не снилась.
Любили мы жрать, хорошо и с толком,
И всё‚ что нам ни пожалуют.
Так что же теперь, голодным волком,
Глядеть как другие хавают?
Да нет‚ ведь брюхо, советчик плохой;
И сколько раз для него я
Жертвовал делом‚ телом‚ душой‚
И даже, своей любовью.
Эй‚ воевать больше не с кем тебе?
И вокруг тебя полный порядок?
Или в твоей настоящей судьбе,
Нету других неполадок? -
А раз виновен один живот,
Затяни его, чуть потуже.
С животом ли ты‚ или без –
Всё равно, никому не нужен.
Ладно‚ только конца дождёмся
Чтоб было по сроку и точно‚
А после с тобою мы так нажрёмся‚
Что всем чертям станет тошно