Ни кола, ни двора, только бешенство и "лес пол"*.
И бороться за горький ад предписали свыше.
Ты хватаешь тетрадь и ручку, спешишь за стол
и по клеткам пишешь:
"Слышишь, мой дорогой, хоть побрейся, хоть волком взвой -
по углам роют норки те же худые мыши.
Я хожу теперь к заутрене для того,
чтоб не смыло крышу.
И трава зелена, да и небо - синей иных,
даже голос звучит немного светлей и тише.
Слышишь, мой дорогой, тут не будет моей вины...
Ты меня не слышишь".
К лопухам тетрадь, сумки в лапы - летишь в Париж,
в самолёте тебе достаётся местечко с краю...
Я тебя не слышу, верно ты говоришь.
Я тебя читаю.
__________
* "Гибсон Лес Пол" - крууууутая гитара, мечта большинства моих знакомых гитаристов.