Соленая совесть скребет под окном,
А на подоконнике рана от неба.
Один лишь вопрос: "Что будет потом?"
Пишу на полу я слова эти мелом.
Пишу и непознанно фразы сливаясь
В мозгу образовывали парашут,
Но он не раскроется, зная не знаю
Что сидя на корточках делаю тут...