Не искупить бессмертья Заратустры,
Не умерев для всех. Сойти с ума,
Пить в Сильваплан шампанское под устриц
В краю чудес, где тёплая зима.
Где у бродяг нет мыслей о простуде,
Да и самих бродяг, по правде, нет.
Нет, не о восемнадцатом верблюде
Сложу я песнь вопросом на ответ.
За восемнадцать месяцев невольных,
Растёт слонёнок, бременем пленён,
Чтобы однажды стало вдруг не больно,
И протрубил приход свой чтобы он.
Тот день коснётся мудростью Ганеша,
Шершавым боком серого слона.
Да, не моя заслуга в том, конечно,
Но, не моя, наверное, вина,
Что на пороге совершеннолетий,
Несёт число магического знак.
Ведь я с тобой сейчас, как строки эти,
Пусть даже это будет просто так.