Кончики пальцев хрустально-холодны в осень.
Два поворота в замке. И playlist – на взлёт.
Музыку бьёт упруго над хрупкой просинью,
Ритм запуская в тебя на автопилот.
Кончики пальцев на ощупь отыщут volume.
В улицах будет пустынно. В домах – темно.
Осень прошепчет: “Ты понял. Прекрасно понял.
Ты это знал… Ты давно это знал. Давно”.
Кончики пальцев… А могут составить “вечность”.
Осень поёт откровения ломких рук.
Ты растворишься в звуке однажды вечером,
Где-то на улице вдруг превратишься в звук.
Кончики пальцев останутся таять в небе.
Утром проснутся все окна, не зная, что
Музыка осени снова спокойно верит
И заползает в наушники между про…