Комплексы не дают мне писать прозу.
Комплексы и наивность. Да вот, взгляни:
где мятежные ночи, где боевые дни?
Бледный подросток в черном глядит на розу.
Лузер, хоть в юности сердцеед, эту розу взрастил,
дочку родил, тайно влюбленную ныне
в его однокашника, чье поместье верстах в шести.
Сосед консерватор, политик. Его седины,
как чернобурки мех, благородны. Графиня
не так давно подарила мужу четвертого сына,
старшая дочь была убита за адюльтер
в прошлом существованье. Дом полная чаша,
так отчего не дать приют сироте,
родич хоть дальний, но все ж не чужой, а наш.
Издалека три дня назад прилетел
и над кустом стоит, удивленный розой,
жертвенный агнец. А вы говорите, проза.
