Нарисуй на моей руке осень.
Нет, не красками, лучше иголками.
Пусть прозрачные сны ни о чём
Разлетятся цветными осколками.
Нарисуй на моей руке небо.
Нет, не синее, а ярко-алое.
Пусть вся боль, что терзает и рвёт,
Слезами пройдёт запоздалыми.
Нарисуй на моей руке путь.
Нет, не линию жизни, а прочерк.
Пусть этюд сей напомнит полёт,
Лёгкий, словно руки твоей росчерк.
Нарисуй на моей руке дождь.
Нет, не капли, а ливень и тучи.
Пусть тревога неслышно уйдёт,
Перестанет пускай меня мучить.
Нарисуй на моей руке сны.
Нет, не детские, а чёрно-белые.
Пусть в сознанье моём запоёт
Души песня, а вовсе не тела.
Нарисуй на моей руке мир.
Нет, не целый, а просто карманный.
Пусть он станет частицей моей,
Как должно быть, под звук барабанный.
Нарисуй на моей руке дом.
Нет, не замок, а гроб деревянный.
Ты не думай, что будет потом,
Просто в данный момент он желанный...
А теперь посмотри на пейзаж,
Что тебя рисовать я заставила.
Настоящий художник лишь тот,
Кто рисует совсем не по правилам.
И теперь на руке моей день,
Серый, мрачный, осенний и с тучами.
Дождь идёт, заливая собой
Ту печаль, что всю жизнь меня мучила.
Дождь пройдёт и наступит рассвет,
Ярко-алый, как я просила.
Посреди небольшого мирка
Засыпается пеплом могила...
Барабанная дробь, и в ночи
Слышно тихое, грустное пение.
На стене в отголоске свечи
Видно всей моей жизни стремление.
Видишь путь мой, как росчерк пера?
Он неровный, с ошибками частыми.
А ведь там мы когда-то могли
Быть с тобой беззаботны и счастливы....
сентябрь 20008