Боюсь писать.…Ведь сказанное вслух становится, наверно, откровеньем. И уязвимее, как ни крепи свой дух, а в горе не становишься смиренней. Мне снится сон. В тумане, на холмах, одни, молчат, но смотрят издалёка. Мои родные ждут - печаль в глазах… Закрыта мне пока туда дорога. Туда специально я не тороплюсь, но жалко утруждать их ожиданьем. А осень лишь усиливает грусть. И в мыслях – увяданье, увяданье.… Нет, не зовут. Не страшно уходить, ведь там – простор, знакомые равнины. И как ни трудно, надо просто жить.…Ведь что осталось? – меньше половины…
