Скучает в осень старый дом
Как тысячи других на свете,
О безразличии людском
Скрипят калиточные петли,
И веток яблони узлы,
Свой урожай держа натужно,
Им тихо вторят «люди злы…»
Над грудой яблочной ненужной.
Ртом усмехаясь прорезным,
Пустой как днем и годом раньше,
Поддакивает - «Люди злы!»
Заброшеный почтовый ящик.
И только хлеба теплый круг
Под тряпочкой на белом блюде
Не забывая добрых рук,
Вздыхает – «люди… это люди».