… даже не выпить. Твоим старым свитером
(думал, что выброшен?)
кутаюсь в прошлое.
С болью, забытым немым инквизитором,
трешься в моей голове - ну не тошно ли?
Видом на парк с затяжными аллеями
(ночь, фонари, ты пугал меня сказками).
Холодно дома.
Я жгусь батареями.
Выжить одной: не сильна, не натаскана.
Скрипом дверей (до сих пор!);
перепалками
с битой посудой
(…теряюсь… притихшая…).
Фильмами в сотню часов, зажигалками
в каждом углу, новостями, афишами,
кружевом спальни
…расколотой надвое…
глянцевым «Мото», что сгинул нетронутым –
стоит ли сжечь?
просто выбросить?
Адовый
запах «Mild Seven» по выцветшим комнатам.
Цепкой… муро'й… по захламленным ящикам,
пылью – за ручку исхоженной – лестницы,
с меткой: «Вали!
…только по-настоящему…»
вбился, как гвоздь: ни вздохнуть, ни повеситься…
