Подчас так трудно уходить
От пошлых рифм.
Бывает, их не победить -
Навязчив ритм.
И вот я, с силой поборов
Их вечный пресс,
Придумал восемь новых строф -
Уже прогресс.
Поэтов много, пишут все,
Пытают жизнь.
Кто был на черной полосе,
В одном сошлись.
В попытке воскресить мечту,
Вернуть любовь -
Как уничтожить суету
Привычных слов?
И как понять наверняка,
Что есть добро?
Вопрос висит. Бежит строка.
Скрипит перо.
Скрипит перо? Скорее, нет.
Лишь клавиш стук.
То не машинок прошлых лет
Расстрельный звук.
Вокруг поэта наших дней
Ночной покой.
Ушел издателю e-mail,
Процесс простой.
Сдано в набор, пошло в печать,
Доступно всем.
А я молчу. О чем кричать?
Кому? Зачем?