Мой перелётный, в каких обитаешь мирах?
Так же горяч, неприступен, как солнце в июне?
Ты не привык распускать инфантильные нюни:
Нос держишь по ветру, веря своим флюгерам.
Мой посторонний, я просто бреду наугад:
С чёрными бантами барби, с душою-картонкой.
Прежде, чем стать навсегда не твоей Амазонкой,
Надо привыкнуть, что ты - не мои берега.
Мой запоздалый, я всё же цепляюсь за жизнь –
Ту, что с тобой мы не прожили, но ведь могли бы…
И планомерно ворочаю памяти глыбы,
Плавно врастая в январь, что печально-снежист.
Мой драгоценный, в какой ты оправе теперь?
Сколько каратов хранишь под батистом рубахи?
Сердце из камня не знает ни страсти, ни страха.
И безделушки так просто вписать в интерьер.
Мой незабытый, моё утешенье – стихи:
Строчка за строчкой ложатся, как годы в реале.
Мы не успели, но всё-таки не опоздали.
…Снова дождит.
А когда нет дождя - четверги.