Банально было в Старом Свете,
Когда поэтов ремесло,
Стояло выше, всякой чести
И не роняло мастерство.
Нет, так,
-Банально было и смешно,
Что все поэты в прошлом веке,
Писали только для того,
Чтобы сгорали ночью свечи
И дамы плакали в манто
***
Ах, ваши пламенные речи, зажгли в моей душе любовь
И я, забыв, про всё на свете, готов страдать у ваших ног,
Чтобы дождаться тех мгновений, когда вы нежною рукой
Сотрёте все мои сомненья, лаская в мыслях облик мой
Одним своим прикосновеньем, как напряжением в двести вольт,
Пронзите грудь мою поэта, пустив по жилам страсти ток.
И от безудержных желаний, что в мыслях тянутся к мечтам,
Добиться права - стать желанным, чтобы носить вас на руках!
Дрожать при каждом, вашем вздохе, по направлению ко мне
и ждать, и ждать, до самой смерти, когда вы станете моей.
Коснутся ваших губ прелестных, одним лишь взглядом своих глаз,
Чтоб лепестками - алым цветом, раскрылись розы на уста
И ровным, медленным дыханьем, чуть осторожно, не спеша,
Струёй из запахов жасмина, прольются ваши в свет слова.
Как пенье божьей, райской птицы, в садах цветущих из лозы,
Я буду звуком упиваться, и млеть от счастья, что есть Вы.
*