Ветер безумно носит шальную пыль,
завязь с цветков сметая в хмельную даль.
Это, родной, не правда, скорее, быль,
и ничего из прошлого мне не жаль.
Это, хороший, счастье с цветков срывать,
тихо свивать покой - для тебя. А мне
в тусклом потоке света себя ласкать
стеблем кувшинки где-то на самом дне.
Ласковый, нежный, мой долгожданный плен,
"любит, не любит"... Бедные лепестки...
Сладко струятся из повреждённых вен
цвета кармина вянущие цветки.