У ночи нет конца и края,
как у души, как у свободы.
Промокшей тряпкою холодной
лицо мне ветер вытирает.
На чёрном полотне веков
пейзаж нечётко нарисован.
Качаясь, на мою персону
фонарик плещет молоко.
Где путь: во мне иль вне меня?
И в чём значение движенья?
Я ухожу в даль - отраженьем
по лужам, звёздами звеня.
Мой город нищих, город птиц,
где ложь правдива, правда лжива,
и только вдохновенье живо,
меня отпустит и простит.
Что смертным Ньютона закон?
Пейзаж качнётся и растает.
…Как просто крылья вырастают,
как зябко небо под ногой…