Да, мой друг, такая странная осень шьется.
Что ни день то новые диагнозы.
Давай отправим свои дневники
в международную ассоциацию
по изучению душевных болезней.
Пусть отхватят за нас себе премию.
Нобелевскую. не меньше.
/спасибо папа-мама, господь Бог
и кто на другой стороне/
Мы ведь не жадные, правда, дарлинг?
если уж сердце-то на куски…
раздаем как листовки в пробках
прошаманенных табаком и бензином
«подходи, бери…нет, не Вы, вооон та девушка
в черном пальто… сдачи не надо»
разлитое молочным туманом детство
в знакомых дворах до каждого шороха каблуком
крадется бесшумно в горло... и свербит.
да, я обещала тебе доктор Мом, мой друг,
но в аптеке сказали от памяти спазмов не лечит.
мы взрослеем, я понимаю по твоим глазам.
и чем старше тем беззащитнее, не находишь?
больше шрамов и гибельных мест.
раньше нас ставили в угол, теперь мы туда заползаем сами,
на нас не хватает места для табличек с предлогом «не…»
что ты видишь ночами, мой милый, из своих баррикад?
я отрывок чернильного неба, старый фонарь
/зажигают к одиннадцати/ и безумную
нежность на кончиках пальцев.
мы все так же продолжаем искать
себя на картинках у бога в альбоме
и как всегда на нужной странице залито черным
и все так же отправляем письма ему в канцелярию
«пришлите еще одну стерку для моей души
я кажется что-то там опять напортачил...»
и раскачиваясь в этих календарных неделях
как на скрипучих качелях солнышком
от понедельника до понедельника
мы собираем себя из:
распития алкоголя и чужой крови ночами
аккордов любимых песен срываясь на крик
и даже не шепотом а одними губами
поездок по кругу в троллейбусах
и попытках разгадать себя
дрожащих звонков по цифрам на память
и в колокол «Остановите время».
Я не знаю бродишь ли ты сейчас
среди имен знаменитых улиц
взгляд раскрашивая красками
большого города и маленьких вер
или бросаешь монеты из карманов
с моста - не чтобы вернуться, нет.
а чтобы изнутри в них перетекла пустота.
ты один на миллион. ты смеешься, я улыбаюсь в ответ.
но я знаю это точнее чем то что земля кругла, а ада нет.
Скоро, хороший, скоро эта осень перестанет
нас брать за шиворот и швырять на осколки боли.
Скоро, хороший, скоро стихнет эта беспорядочная перестрелка
друг в друга /последний патрон по закону жанра себе/
Скоро спустится первый снег. Ты будешь ловить его на улыбку.
Помнишь свой сон?
Остудит ожоги на сердце и линиях жизни. Охладит виски.
И ты приедешь пить что-то сильно крепкое со мной из рук октября.
