И смотреть уходящему лету в спину.
Не окликнуть. Не видеть лица. Не сметь.
И затылком чувствовать: то ли зиму,
Обдающую холодом, то ли смерть.
Чем-то жить. Листопады творить и ливни.
Разгоняя скуку, всё норовить
На полотна – казаться теплей, счастливей,
Завораживать золотом на крови.
Провожать попутным пернатых стаи,
Слушать птичьи нелепицы о весне
– Неужели действительно есть такая? –
И не верить дурацкой их болтовне.
Быть собою, а значит – невыносимой,
Безалаберной, резкой. И проклял всяк
За пронзительность ветра, тоски и сини,
Вознося на плаху. И в этом – вся.