Отчего душа так ёжится,
Неуютно ей, не мило,
Статус обозначен рожицей,
Что безумно загрустила.
Отчего душе не верится,
В бескорыстность побуждений?
Перемелет жизни мельница
Зёрна веры и сомнений.
Беды, в памяти нестёртые,
Будто псы сторожевые,
Отчего есть души мёртвые,
Хоть тела у них – живые?
Что болишь, душа развёрстая,
Словно рана ножевая?
Значит ты ещё не чёрствая,
Значит ты ещё живая.