Ваш чёрный кот лежит на пледе,
вбирая вечер в когти сна...
А за окном - проходит лето.
Оно - одно.
И жизнь -
одна.
А то, что будет через триста
иль - сколько там? - пришедших дней...-
Цыганка брякает монистом:
ответ
томительно
длинней...
Но я - не задаю вопросов -
чтоб вы не хмурились в ответ...
Я помню долгие морозы
прошедших в ожиданьях лет,
чтоб наступило -
это лето,
и уходили - как тщета -
неполучение
ответа
и ласки
глупого
кота.