Он – Тот, без чьей любви я тихо вяну,
Он – Тот, что был жесток к своим мечтам.
Тот, что в молитвах вновь не упомянут,
Он – Тот, что не достроил этот храм…
И на "фундаменте" теперь живут бродяги,
Там служит им столом чужой алтарь…
Бинтуют раны на ногах священным флагом,
Когда-то белоснежным, как январь…
Он – Тот, что не боялся быть безумцем,
И оттого свой намечал маршрут
Туда, куда никто не смог вернуться,
Забыв, что ТАМ его уже не ждут…
Не ждут и здесь. Он – Тот, что это помнит,
Но сны его насыщенно темны…
Он строит храм другой с изгибом комнат,
Что замыкают круг его тюрьмы…
Он – Тот, что дичь сменит на торт с повидлом,
На комиксы - сценарий прошлых драм…
С моей фигурой кровожадный идол
На радость предоставлен всем ветрам…
Он стал другим, швы наложив на раны,
Другим клеймом в пылу себя казня…
Тот, что в молитвах вновь не упомянут,
Он – Тот, который умер без меня…