Я решил написать о любви красивую песню
Я устал сочинять стихи о черном и красном
И я долго смотрел на стену из любимого кресла,
Подбирая к образам рифмы – но все напрасно.
Слишком много написано слов на избитую тему -
Я, увы, не Есенин, не Блок и даже не Пушкин
И поэтому я и сижу, уставясь на стену –
Все что можно написано ими, и вряд ли я лучше.
Я бы мог написать о дожде, что скребется в окна,
Я бы мог написать о цветах, брошенных в урну,
Я бы мог рифмовать «тебя» и «меня», но только
От подобных рифм, увы, мне тошно и дурно.
Эти рифмы скачут в экранах и лезут в уши,
В микрофоны шепчут и плачут, о чем – непонятно
И от слова «любовь» порой становится душно
Все о ней говорят, а чувствует кто-то – вряд ли.
Заниматься любовью приятно – это бесспорно
Но как часта любовь без любви при занятиях ею…
А, быть может, любовь умерла, как стала «свободной»?
Так душа обретает волю, покинув тело.
Но я все-таки помню тот дождь и часы вокзала
Не хочу, но помню ту осень в грязи и лужах
И мне хочется думать, что ты тогда опоздала,
А не просто забыла о том, что помнить не нужно.
И я часто думаю часто – быть может, прождав напрасно,
Уходили Есенин и Блок, растоптав букеты,
Уходили домой писать о любви несчастной –
О счастливой любви почти не пишут поэты.
Вообще ни о чем не пишут счастливые люди –
Слишком малое время отпущено для обоих…
Жизнь – секунда, ее прожить – а там будь что будет,
И им некогда петь и смотреть на дырки в обоях...
Я хотел написать о любви красивую песню…
Я устал сочинять стихи о черном и красном…
И я долго смотрел на стену из любимого кресла.
Подбирая к образам рифмы – но все напрасно…