Если бы я писал о себе роман,
Ты была бы его героиней,
Мы б дрались и ругались с тобой,
Но безумно любили…
И когда я был при смерти,
Ты бы пришла посмотреть,
Отгонять печальным заплаканным взглядом смерть.
Ты б считала шаги по карнизу
И вниз посмотрев,
Только за руки взявшись со мною,
Смогла полететь.
И разбившись почти что,
Обратно подняться затем,
Чтоб со мной в темноте занавешенных комнат
Пробыть один день.
Отмеряла минуты и рвала бы вены,
Когда я опаздывал,
И, поменяв номера,
Мы носились по городу ночи и дни,
Но друг друга сумели бы найти.
Поравнявшись, не кинулись,
Губы ровняя к губам,
А пощечиной гулкой разбросились
По разным углам на проверку
Систем навигаций, настроенных на человека,
Одного из шести миллиардов,
Которому, чтоб только ты была рядом,
Которую он ищет.
И если этот роман мне предстанет наградой –
Главное, чтобы он оказался биографичен.