Я сидел на скамейке и громко кричал
о том, что я болен; о том, что устал.
Как сломленный раб в сердце пустыни,
я кричал, что нет мочи, что никто не поднимет
уже настроение и уровень сил.
Я кричал в одиночестве, как средь могил.
Руки вспотели, хоть на улице холод.
Мысли возникли: "Я ещё молод,
чтоб уходить, чтоб оставлять..."
И снова начал внутри я кричать.
Разбитые руки об камень сомнений,
кровь на земле разлилась в образ тени.
Не могу я терпеть, я устал примерять
лица и маски, которым нет, не понять
как мне надоели эти роли, актёры!
Им не понять, что дни мои стёрты.
На старой скамейке средь одиночества духа
сижу, ненавидя себя, словно пухом
я разлетаюсь по парку, опять
начиная внутри громко кричать...