Просто вечер. Просто август.
Просто прожит жизни ещё год.
Просто очень по тебе скучаю,
Нереальный мой, придуманный полет.
И спасает только образ твой с размытым контуром.
И бумага, как всегда, и карандаш.
И каким-то нам ненужным облаком
Проявляется в листе моя печаль.
Недоконченным, обрывком недописанным
Как всегда останется рассказ,
Потому что слов таких нигде не выискать,
И бумага кончилась, и карандаш устал.
19.08.03