Шёл агент Пихто кварталами БродВЕЯ,
как ни странно, без "хвоста" и без конВОЯ.
Он пароль забыл и явку...Думал: "ГДЕ Я?
Сыскарям из ФБР известно ль - КТО Я?"
Вспоминал, как долго брёл канадским ЛЕСОМ,
сторонился он дорог, косился гЛАЗОМ,
изгибался он под парашюта ВЕСОМ,
"по легенде" стал Пихтейро БондиБАСОМ.
А в наушниках звучит морзянки ФУГА,
ну а долларов в кармане - просто ФИГА,
из еды - сальцо, сырку едва с полКРУГА,
ну а рюмочку нальёт связной РодрИГО.
Провожала чин-по-чину генералов СВИТА,
от фуражек и лампасов не было проСВЕТА...
Берегитесь янки! Ваша карта БИТА!
Ведь в разведчике Пихто - душа ПОЭТА.
Стал агентом 007, забыв все стрАХИ,
ждёт Федорушка домой, не пряча ОХИ,
не страшит его ни Буш, ни даже ПЛАХА.
Всем награды раздадут, ему - ни КРОХИ.