Когда оно замирает,
слышу азалию…
Тонкую гибкую талию
трогает ветра бок…
Делает первый глоток
заря…
И стон
в тихий цветочный звон
через края
разлит…
Кто его довершит?
Сгладив луны рельеф,
затёртою картой треф
бросится в ноги ночь…
- Маг мой, я – тьмы дочь,
фея-флористка!
Плащ твой
моею исткан
спелой живой ниткой
страсти –
на счастье…
Бери в знак
примулу, портулак – нА век…
Мне тебе без утаек –
много сказать…!
А, кОль я -
просто - тоска соколья,
брать – не давать…
Жги их
с лиственным прахом
мысленным,
тропочки птахам
выстелив…
Когда оно замирает,
тоньше дрожит роса
в спутанных волосах
ржи,
звонче ручей бежит,
бьётся в окно град,
буд-то громов раскат -
рядом,
и сон – в даль
пятится прочь... Сабаль
вянет от низких нот…
Кто его отпоёт?
...Когда оно замирает…
либо приходит день,
либо тает…