Тесто пыхтело в горячей печи:
- Угли твои чересчур горячи,
Огненный слышу вокруг шепоток,
Свежего воздуха мне бы глоток.
Печь загудела: - "Сиди не ворчи!
Угли мои в самый раз горячи,
Свой на тебе отпечатают след,
Булкой румяной пойдёшь на обед".
- "Как на обед? Я хочу на свободу:
В поле на ветер в любую погоду
К солнцу тянуться живым колоском.
Я не хочу быть съедобным куском!"
И, протестуя, с поддона сползла.
Угли сожгли её, так, не со зла.
Пекарь винится, его это брак.
Булку винить может только дурак.