Солнце, тонущее в лучах, исходящих от статуй,
О Солнце, что ты помнишь?
Может быть те яркие дни, когда летняя песня природы
Не давала тебе покоя: как же так – всё поёт?
Или осенний свет полуголых дерев
И тление пожухлой листвы,
И серое сияние унылых птиц, устремляющихся в путь –
Куда-то туда, в те края, ради которых стоит погибнуть в полёте…
Солнце, о Солнце!
Может, ты помнишь ту самую белую зиму?
Снег, везде снег,
Холод,
Оттепель и снова холод.
Зима, когда мир сразу и стар, и молод,
Когда все краски уступают место безмятежному
Бесстрастному и беспристрастному царству снега.
А может, Солнце, весну вспоминаешь ты,
Весну, всеми своими ручейками галдящую о том,
Что жизнь невозможно прожить зря.
Слякоть, лужи. Простуда.
А к природе возвращаются краски,
Прилетают птицы из тех краёв, ради которых стоит погибнуть в пути.
Первые подснежники, первые почки, первые листья на деревьях,
Первая гроза, половодье, вода, вода, вода,
Сыро, мокро, везде вода, весна.
Так о чём же молчат твои тусклые лучи, Солнце?
О чём же они молчат?