Уже давно прилип к спине желудок.
Насос под ложкой захлебнулся,так сосет.
Глаза не видят,вечер или утро.
А мыслей просто нету,ну не прет.
Они уплыли в масле сковородки
И захлебнулись в жажде бытия.
В сухом похмелье,от енпитой водки
И от вина,где вовсе я не я.
Они засохли в хлебе,что насущный.
Они застыли в том желе,что нет.
И кто вообще сказал,- голодный лучше.
И кто сказал,что сытый не поэт.